Descalzo
Noche sin luna,
alguien, descalzo,
cruza el desierto.
Hay huellas que la noche vela,
hay desnudeces que la luz apaga.
Hace apenas días
Hace apenas días murió mi padre,
hace apenas tanto.
Cayó sin peso,
como los párpados al llegar
la noche o una hoja
cuando el viento no arranca, acuna.
Hoy no es como otras lluvias
hoy llueve por vez primera
sobre el mármol de su tumba.
Bajo cada lluvia
podría ser yo quien yace, ahora lo sé,
ahora que he muerto en otro.
Lo humano
Un viento límpido
recorre la noche.
En las calles,
un hombre
apura sus pasos, cumple su rito:
inclina su nada;
deja el temblor que a veces queda
donde hubo vida y ahora hay olvido.
Hay perros que mueren de la muerte de su amo
Hay perros
que mueren de la muerte de su amo
cuerpos que no hacen el amor,
hacen el miedo
que no se agitan,
tiemblan.
Y hay hombres
en los que muere dios
como una gota de lacre
sobre el pecho
de un torso de mármol,
son los que lloran cuando creen
estar hablando,
o gritan soñando, pero al alba
olvidan el grito
con que encendieron la noche.
Hay hombres en los que gime dios
por no encontrar un hombre
donde morir de carne,
pero no llora como quien lo hace
solo,
llora como quien llora abrazado a un niño.
Página tras página
Serena, sin despertar
los sueños
la noche va dando
a luz su alba.
Inclinado sobre un libro,
leo,
página tras página
se encienden la vida y
algunas palabras.
Atrás queda
lo que el alba no despierta:
lo que ya ha muerto
sin pronunciar su nombre.
Hugo Mujica (Avellaneda, Buenos Aires en 1942) es un sacerdote, escritor, ensayista y poeta argentino.
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